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然。我问他能不能替我找到一件，我好带在身上。他笑了笑，说这是猎人上山揣在怀里辟邪的，对我这样的人没用。
"能不能找到一位懂得这种邪术的老猎人，跟他一起去打猎？"我又问。
"那石老爷最有本事了，"他想了想，说。
"能找到地吗？"我立刻间。
"他在石老爷屋。"
"这石老爷屋在哪里？"
"从这里再往上去二十里到银厂沟，从沟里进到山洞的尽头，就有个石屋。"
"这是个地名，还就是他石老爷的屋？"
他说是个地名，也真有一间石屋，石老爷就住在里面。
"你能带我去找他吗？"我追问。
"已经死啦。他躺在铺上，就睡死过去了。太老了，他活到九十好几，也有说一百好几十，总归，没有人说得清他的岁数。"
"那他后人还在吗？"我少不得又问。
"我老爷一辈，我刚记事，他就这样一个人过。"
"也没有老伴？"
"他就一个人住在银厂沟里，从山沟里进去，高处独家独户，一个人，一间屋。噢，屋里墙上还挂着他那杆枪。"我问他这话什么意思。
他说这是一个好猎手，一个法术很高的猎手，现今是找不到这样的猎手了。人都知道他屋里还挂着他那杆枪，百发百中，就是没有人敢去取。
"为什么？"我更不明白了。
"进银厂沟的路断了。"
"再也进不去了？"
"进不去啦。早先有人在那里开过银矿，成都来的一家字号，雇了一批工开矿。后来银厂遭抢，人也跟着散了伙。开矿时修的进沟里的栈道垮的垮了，没垮的也朽了。"
"那是哪年的事？"
"我老爷还在世，有头五十年了吧。"
可不，他都已经退休，也成了历史，真实的历史。
"就再没有人进去过？"我越发想打听个究竟。
"说不准，总归不好进去。"
"那屋也朽了？"
"石头搭的那能朽了。"
"我说那房梁。"
"噢，那倒是。"
他不想领我进去，不想介绍个猎人才这样唬弄我，我想。
"那怎么知道枪还挂在墙上？"我还要问。
"都这么说，总有人见到。都说这石老爷也真怪，尸首都不烂，也没有野物敢碰它，直挺挺躺在铺上，干瘦干瘦的，墙上就挂的他那杆枪。""这不可能，山里水气这样重，尸体不可能不腐烂，枪都该锈成一堆铁锈了，"我反驳道。
"不晓得，好多年了，人都这样讲，"他不以为然，照样讲他的。火光在他眼睛里跳动，透出一层狡猾，我以为。
"你不是没见吗？"我仍然不放过。"有人见过的讲，"他就像睡着了一样，干瘦干瘦的，"头前墙上就挂着的他那杆枪，"他继续说，不动声色。"他会邪术，不要说没有人敢去偷他那杯枪，野物都不敢沾边。"这猎手已经被神化了。历史同传说混为一谈，一篇民间故事就这样诞生的。真实只存在于经验之中，而且得是自身的经验，然而，那怕是自身的经验，一经转述，依然成了故事。真实是无法论证的，也毋须去论证，让所谓生活的真实的辩士去辩论就得了，要紧的是生活。真实的只是我坐在这火塘边上，在这被油烟熏得乌黑的屋子里，看到的他眼睛里跳动的火光，真实的只是我自己，真实的只是这瞬间的感受，你无法向他人转述。那门外云雾笼罩下，青山隐约，什么地方那湍急的溪流哗哗水声在你心里作响，这就够了。
然。我问他能不能替我找到一件，我好带在身上。他笑了笑，说这是猎人上山揣在怀里辟邪的，对我这样的人没用。
"能不能找到一位懂得这种邪术的老猎人，跟他一起去打猎？"我又问。
"那石老爷最有本事了，"他想了想，说。
"能找到地吗？"我立刻间。
"他在石老爷屋。"
"这石老爷屋在哪里？"
"从这里再往上去二十里到银厂沟，从沟里进到山洞的尽头，就有个石屋。"
"这是个地名，还就是他石老爷的屋？"
他说是个地名，也真有一间石屋，石老爷就住在里面。
"你能带我去找他吗？"我追问。
"已经死啦。他躺在铺上，就睡死过去了。太老了，他活到九十好几，也有说一百好几十，总归，没有人说得清他的岁数。"
"那他后人还在吗？"我少不得又问。
"我老爷一辈，我刚记事，他就这样一个人过。"
"也没有老伴？"
"他就一个人住在银厂沟里，从山沟里进去，高处独家独户，一个人，一间屋。噢，屋里墙上还挂着他那杆枪。"我问他这话什么意思。
他说这是一个好猎手，一个法术很高的猎手，现今是找不到这样的猎手了。人都知道他屋里还挂着他那杆枪，百发百中，就是没有人敢去取。
"为什么？"我更不明白了。
"进银厂沟的路断了。"
"再也进不去了？"
"进不去啦。早先有人在那里开过银矿，成都来的一家字号，雇了一批工开矿。后来银厂遭抢，人也跟着散了伙。开矿时修的进沟里的栈道垮的垮了，没垮的也朽了。"
"那是哪年的事？"
"我老爷还在世，有头五十年了吧。"
可不，他都已经退休，也成了历史，真实的历史。
"就再没有人进去过？"我越发想打听个究竟。
"说不准，总归不好进去。"
"那屋也朽了？"
"石头搭的那能朽了。"
"我说那房梁。"
"噢，那倒是。"
他不想领我进去，不想介绍个猎人才这样唬弄我，我想。
"那怎么知道枪还挂在墙上？"我还要问。
"都这么说，总有人见到。都说这石老爷也真怪，尸首都不烂，也没有野物敢碰它，直挺挺躺在铺上，干瘦干瘦的，墙上就挂的他那杆枪。""这不可能，山里水气这样重，尸体不可能不腐烂，枪都该锈成一堆铁锈了，"我反驳道。
"不晓得，好多年了，人都这样讲，"他不以为然，照样讲他的。火光在他眼睛里跳动，透出一层狡猾，我以为。
"你不是没见吗？"我仍然不放过。"有人见过的讲，"他就像睡着了一样，干瘦干瘦的，"头前墙上就挂着的他那杆枪，"他继续说，不动声色。"他会邪术，不要说没有人敢去偷他那杯枪，野物都不敢沾边。"这猎手已经被神化了。历史同传说混为一谈，一篇民间故事就这样诞生的。真实只存在于经验之中，而且得是自身的经验，然而，那怕是自身的经验，一经转述，依然成了故事。真实是无法论证的，也毋须去论证，让所谓生活的真实的辩士去辩论就得了，要紧的是生活。真实的只是我坐在这火塘边上，在这被油烟熏得乌黑的屋子里，看到的他眼睛里跳动的火光，真实的只是我自己，真实的只是这瞬间的感受，你无法向他人转述。那门外云雾笼罩下，青山隐约，什么地方那湍急的溪流哗哗水声在你心里作响，这就够了。