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是这么回事。我就是这样。画画，还有爱情，在我看就是这样。艺术和爱情在我看是一回事。
他说：“艺术，可不是变着戏法儿去取媚那些评论家、收藏家，什么教授、专家、学者，又是什么主席呀顾问啦，还有洋人，跟土特产收购商似的那些家伙一群附庸风雅的笨蛋。他们怎么会知道什么是艺术！艺术可不是像他们想得那么下贱，寒酸地向他们求一个小钱儿，要不，哄得他们高兴他们就赏赐你一点地光荣或者叫作名气，那些流氓！你肯定弄不清那些流氓都是怎么发的财，或者写了点儿什么滥文章就成了专家，那些臭理论狗都懒得去闻。因为因为他们压根儿就不懂得什么是高贵。”
他说：“那群流氓，为了评级半夜去敲领导家的门，为了得奖去给评委的老丈母娘拜寿，为了出名请记者吃饭，把自己的画标上高价自己再悄悄地买回来你能指望他们知道什么是高贵吗？”
停了一会儿他又说：“艺术是高贵的，是这世界上最高贵的东西。什么是艺术？高贵就是艺术，那是唯一不朽的事情，是贝多芬说的，‘爵爷有的是，可贝多芬只有一个’。什么王族贵胄，都是一时的飞扬，过眼烟云，那不是高贵。我说的是精神的高贵。那不是谁都能懂的，就像珠穆朗玛峰并不是谁都能去登的。就比如珠穆朗玛峰，它寒冷、孤独、空气稀薄人迹罕至，不管历史怎么沉浮变换，人间怎么吵嚷得鸡零狗碎，它都还是那么高贵地矗立着，不为所动，低头看着和听着这个可笑的人间。人们有时会忘记它，庸人也许永远都不能发现它，但是，任什么君王权贵都得仰望它，任什么污泥浊水都休想抵毁它、埋没它，它一片洁白，只有天色是它的衬照，只有阳光和风能挨近它，阳光和风使它更加灿烂、威严。它低头看着你，谁让你混在这个庸俗的人群里了呢？你只好向它那儿走吧。你就向它那儿爬吧，或者是它征服你或者是你征服它，那都是高贵的去征服它，不管会怎样，用你高贵的精神去征服他们，不管会怎样你都是一个高贵的征服者”
画家目光痴滞，沉在他自己的梦境里。
好一会儿他才似醒来：“你刚才问我什么来？”
“没有，我什么也没问。”
“刚才，刚才我们是说起了什么？”
“爱情。”
“对了，爱情。爱情也是这样，得是崇拜，崇拜和和
“征服。”o说，声音显得过于平板。
“怎么，你累了吗？”
“呵不”
幸好天黑了，z看不清o的表情。
“你是不是有点儿冷？”
“也许是吧咱们该回去了。”
他们一起往回走。河水的波光也暗下去，只有汩汩不断的声响听得清楚。
“对，征服。”画家继续说着。“不过，不过那不是靠权势和武力而是靠你内在的力量，用你高贵的精神去去征服嘿，你听没听过鲍罗丁的那首曲子？那部关于伊格尔王远征的歌剧？”
“哪国的？”
“别管哪国的。这不像你问的，你不像个不懂艺术的人。也别管是什么时代的，这不重要。”
“歌剧？”
“对，你只要记住，那是一个王者远征的故事。”
“哪个人，”z说“那个伊格尔王，他战败被俘。敌人说可以放了他，条件是他得答应不再与他们为敌。但是这不能答应，伊格尔王拒绝了这屈辱的条件。”
“他的神情，你懂吗，”z说“或者是他的姿态，震撼了敌人。你懂吗？那并不是简单的宁死不屈，并不是你在电影里看到的那种歇斯底里似的狂喊，或者毫无尊严地叫骂，或者强摆出一副僵硬的姿势，用冷笑为自己壮胆。不，绝对不是那样。在我想来，那个王者他只是说：‘不，这不行。’就像对他的部下说话一样，就像告诉他的随从说‘不，这件事不能办’一样。因为他生来就是这样，他生来就不懂除了高贵还能怎样的人，他不幸被俘，但这并不说明有谁能够侮辱他，他根本就不知道战败者应该有什么特别的语言，他生就一副王者的习惯。他唯一遗憾的是，因为征战的疲劳，嗓音已不如往日浑厚圆朗，他可能会抱歉地整理一下自己的衣冠。至于敌人的条件嘛？那就像一个不懂事的孩子提出的要求，对他说‘不，不行’就够了，就算看得起他们了。”
“你看过吗？”
“什么？”
“这歌剧？”
“我是听见的。从那音乐里你能听见全部他的形象，高贵的神态、高贵的习惯和历史。他以他高贵的意志赢得了敌人的敬佩，于是，波罗维茨可汗命令他的臣民为伊格尔王歌舞。我说的就是那时的乐曲。在蛮荒的草原上，夕阳辉照，伊格尔王这个尘世的战败者，享受着看似比他强大的敌人的尊敬，享受着敌国臣民献上的歌舞”
z停了一会，也许是为了沉稳一下情绪，也许是在听那遥远空阔、扬扬浪浪的乐曲或者天籁之声。
满天里都是夏夜的星光。
“伊格尔王，”z说“他是真正的征服者、高贵者，他才是真正的王者。”
“当然，”z又说“那个波罗维茨可汗也不错，也是高贵的人，因为因为他懂得崇拜什么。这就是我说的崇拜和和征服”
199
这天晚上，市场街上的画室里，一遍一遍地放响着那出歌剧。
伊格尔王远征的故事。
当然，正在转动着的已经不是留声机上的那张老唱片，而是录音机里的磁带。父亲留下的那张老唱片没能逃过文革的劫难。z对这出歌剧的喜爱近乎偏执、无理，它的唱片和磁带的各种版本，z都收藏至少有三份。苦闷和得意时，首要之事是要让它响起来。冥思苦想而不得的时候，偶然放笔而恰中心思的时候，都要让它响起来，让那乐曲沉沉地或是热烈地响彻他的画室。这样的时候，我记得画家就像个虔诚的信徒那样闭目危坐，在染满了画彩的地上，很久很久，无论深夜还是清晨，他都可能忽然从那铿锵飞扬的节奏中跳起来，或者，就在那沉浑辽阔的旋律里睡去。
这夜那旋律又在市场街上传扬，流过一个个空空的货摊，仿佛从蛮荒的草原踏进这枯萎的城市，从生气勃勃的远古傲视这营营苟苟的现代。
o听着，在灯下然后是在月光中，不时地看看z。
z还是坐得离o很远，靠墙角的地方。身旁放一杯酒，但他几乎不去动。灯光或者月光都照不见他的脸。
我想那时，就是z的窥望。
z的目光肯定不在这间简陋的画室里，甚至不在这个尘世。
也不在他新婚的妻子身上。
也许是女教师o，也许是我，从那苍凉又灿烂的旋律中，从画家z沉醉的呼吸里，听出了：你的崇拜要变成崇拜你，你要高贵地去征服你曾经崇拜的高贵
z呢？我想z可能会听见另一条街上曾有过的二胡声，因而我和z都会看见一个少年从他烂醉的继父身旁羞愧地走开，从他苦难、屈辱的母亲身边悄悄躲开，从他可爱的异父母姐姐身旁跑开，走向一座美丽的房子，走近一扇扇关闭着的高贵的门前。但是由于o的到来，画家z看见一扇扇关闭着的门正在打开，由于o对他的仰望。由于o走进这简陋的画室，由于o的委身于他，z听见，随着那乐曲的渐渐辉煌所有的门正在纷纷打开，打开，打开，越来越快地打开，无穷无尽
也许o就是当年的那个小姑娘。
更晚的时候，如果他们再次做ài，o肯定会从画家独特的性爱倾向里再次听见一个征服者的激情。
但是o爱他，这毫无疑问。
甚至爱他的征服。甚至爱自己的被征服。
让他的崇拜变成崇拜他吧，o是愿意的。让他眼中的高贵委身于他吧，o喜欢。
只要是他喜欢的，她都喜欢。只要是他需要的，她都心甘情愿。
o，也许就是美丽房子里的那个小姑娘，因为我听见，她在心里对自己说（我听见所有非凡的女人都在心里对自己这样说过）：我不会再伤害他，我不会再让他受伤害，绝不会再让他高贵的心里积存痛苦和寒冷，绝不让这颗天才的心再增添仇恨
o心里一惊，最后这两个字始料未及。
但是她爱他，爱这个男人，绝无动摇。
200
做ài，最放浪的时候，也是最无可怀疑的时候，o曾听见z在她耳边说：“记住，在这间简陋画室里的，恰恰是世界上最伟大的画家。”
有些喘息，声音有些急迫。
这声音将在z不知所终的窥望中蔓延、扩展、膨胀，在o的记忆里或者我的印象中喋喋不休：记住，这世界上只有艺术是最高贵的，什么王侯显贵都不过是他妈的过眼烟云，只有艺术是永恒，记住对，我的艺术！并不是所有的画室里都有艺术，并不是所有的书斋里和所有的舞台上都有艺术，并不是所有自称艺术家的人都懂得艺术，我的艺术将打败他们，打败他们所有的人他们将从这间简陋的画室里认识什么是艺术，将从你面前的这个人的身上看见什么是高贵，这个庸卑的世界因此才能懂得什么是神圣，那些被污辱和被损害的人因此才能找到他们精神的追随，对了我的艺术！如果他们学会了看见我，他们就会发现我并不在这条污秽媚俗的市场街上，而是在旷野，在荒漠，在雪原，在林莽轰鸣的无人之域，在寂静的时间里，在只有阳光和风暴可以触及的那儿，对了，雪线之上，空气稀薄的地方，珠穆朗玛峰顶，人迹罕至，自有人类以来只有不多的几个到达过那儿你们要学会仰望，从一个“野孩子”的身上学会仰望，从一条芜杂的小街上，从一个寒冷的冬夜，从一个还不懂事因而不断回过头去张望你们的孩子的脚下学会仰望
201’z重新画那幅冬夜，把o的裸体逼真地画进重叠纷乱的“门”中。
各种姿势：倚靠在门上；跪在门旁；背身或侧身坐着，远远地，弹琴；孑然而立，阳光迷蒙，空阔的地板上投下影子；翩然如舞，身后是幽深的走廊，花，和坚厚的墙壁；迎面走来的样子，在门与门之间，阳光和阴影相交的地方但都不满意。
o一声不响地看他作画。很多个夜晚都是这样。
但是，o的形象逐日在那“门”中演变，而成一种写意的律动、抽象的洁白，一缕不安的飘摇，渐渐地o的裸体从中消失，那根羽毛又现端倪，又看出它丝丝缕缕地舒卷飞扬了。
还得是它。
z像当年第一次走近那根美丽孤傲、飘逸蓬勃的羽毛时一样，发现他要寻找的正是它，依旧是它，必得是它。这羽毛中间，埋藏着什么呢？
我，而且我想画家也是一样，都未必说得清楚。
但是它让z痴迷，仿佛一见到它就必然地要跟随它去。z的窥望，千回万转，终归要到达它。
很多个夜晚都是这样。z要让它在那些门中如风如浪地飘展，甚或是扫荡。因而那些“门”也都随之消失。那一团动荡的洁白后面，色彩，时而是山岩似的青灰僵冷，时而是死水一样地波澜不惊，或明云般地晦暗，或是大漠、高天一样的空寂幽瞑但仍然都不能满意。
很多个夜晚，o都是这样屏息注目，看着她的丈夫作画。
有一天o未假思索地脱口问他：“你认为，爱情和事业，哪个更要紧？”
z随口应追：“当然是事业。”
o笑笑，等着，以为他会改口。但是没有，z依然全神贯注在他的笔端。
很久，o又低声问：“为什么？”
“嗯？”z退到墙角，眯起眼远远地望着他的冬夜，漫不经意地问：“什么？你问什么？”
o不言声，觉得有些扫兴。
“噢，还是那个问题吗？”z放下画笔。“你以为有谁会去爱一个傻瓜吗？”
这句话令女教师默然自问，半晌无言。
直到临睡之前o才又说：“我们最好除开生理的弱智不说，因为，因为”
“因为什么？”
“因为那是特殊情况。”
“特殊？”z轻轻地摇头说“可是我倒认为这特殊最能说明问题。白痴、弱智、低能、庸才、凡夫俗子，那不过是量的差别，是同一种价值坐标下的量的不同而已。你别以为我没有注意到你刚才的问题，别以为我是信口开河。告诉你，我敢说，我的回答是世界上最诚实的回答。要是换一个场合，我也会说爱情更重要，我完全懂得怎么赢得喝彩。‘爱情就是爱情’，‘爱情是没有前提的’，这样的话我也会说，可这是放屁。你为什么不会爱上一个白痴？不，我不是说同情和怜悯，咱们不是在讨论慈善事业，是说的爱情。爱情必得包含崇拜，或者叫作钦佩。是什么东西能够让你崇拜、钦佩呢？简单地说，就是事业。”
“哪倒不一定，”o说“还有善良。善良也许是更重要的。”
“白痴不善良吗？你见过白痴吗？我见过。我见过一个白痴少女，不用多看，你只要看一下她的眼神你就会相信世界上没有谁比她更纯洁更善良了。她的哭和笑都毫无杂念。你不可能找到有谁能像她那样，一心一意为别人的快乐而欢笑，一心一意为别人的风筝挂破在树枝上而痛哭。我看着她，从来没有那样感动过，可是，就在那一刻我也知道我绝不会爱上她。我可以怜借她，同情她，要是我有多余的时间和钱财我也可以帮助她，但我不可能爱上她。道理非常简单，你不可能崇拜她，钦佩她，还有倾慕，不可能，可爱情必要包含这些，甚至包含嫉妒。你只要问问自己你可不可能嫉妒她就够了。就在你帮助她的时候，如果你诚实你也会发现，你心里一直都在庆幸呢，谢天谢地你不是她，谢天谢她幸亏她不是我。愿意帮助她的人多得要命，可愿意是她的人一个也没有。”
“干嘛一定得愿意是她呢？”
“是呀，帮助也就够了。我并没反对。我从来不呼吁艾斯米拉达去爱那个丑陋的敲钟人。那不是弱者的祈求，就是强者的卖弄。我一点儿都不欣赏雨果式的悲天悯人”
“那是因为她的精神残缺了”
“雨果？”
“不是。我是说那个少女。那是一种例外。”
“例外吗？可是，你怎么知道她的精神残缺了？为什么不是你的精神残缺了？用什么来衡量精神的残缺还是健全？你能告诉我用什么吗？”o一时语塞。
“我可以告诉你，”z说“用智力，用能力，用成就，过去叫功名，现在叫事业。你试试反驳我吧，你怎么也跑不出这个逻辑去。”
o不说话，也许是在寻找驳倒z的事例，也许是陷入了迷茫。
z说：“因为健全和残缺的标准，恰恰就是用这样的逻辑制订出来的。这个世界遵循的就是这样的价值标准。在这样的价值标准下，你的精神，你的魅力，你的可爱甚至你的善良，都得依靠你事业的成功。”
“那你，成功了吗？”
“我会成功的。况且成功与否，也不单是靠那些掌着权的人怎么说，至少很多真正理解艺术的人是承认我的。有一时炙手可热的成功，有永远魅力不衰的成功。那些苍蝇蚊子一样的记者和评论家，现在他们看不见你，可有一天你轰他们都轰不走。”
“我不知道你原来是这么”
“这么狂妄，是不是？不，是自信。”
o无言地点点头，低头避开z的目光。她感到，z的自信后面有另一种东西，到底是什么她一时说不清，也许恰恰是与自信相反的什么东西。
“那，”过了一会儿o说“那个伊格尔王不是失败了吗？他为什么受到尊敬呢？”
z沉吟片刻，说：“这说起来挺复杂。首先他是王，他已经是成功者，不信换一个小卒试试看，换个一文不名的人试试，早一刀砍了，正因为他是伊格尔王，他才可以在战败的时候仍然有被尊敬的机会。其次嘛，说到底，真正的成功者并不是伊格尔王”
“是那个波罗维茨可汗？”
“不，不。真正成功的，是这部歌剧的作曲者。”
o抬起头，惊讶地看着z。那惊讶之深重，甚至连我也没有料到。就是说，在此之前我也没料到z会这样说，只是当我写出了他的这句回答我才懂得，他必得是这样说，只能是这样说的。
z却没有注意到o的惊讶，顾自说下去：“真正不朽的，是他而不是那个伊格尔王。因为因为人们不会说是‘伊格尔王’的鲍罗丁，而是说鲍罗丁的‘伊格尔王’，正如人们不是说欢乐颂的贝多芬，而是说贝多芬的欢乐颂”
202
某个冬天的晚上，中学历史教师o坐在家里备课（可以是婚后不久，也可能是婚后几年了，这都无所谓，反正在写作之夜时间这些事从来就不清楚）。第二天要讲的课题是：历史是谁创造的？对这个问题，教科书上历来只给出三种观点：英雄创造了历史；奴隶创造了历史；英雄和奴隶共同创造了历史。三种观点当中，唯第二种被教科书肯定，所谓“奴隶史观”受到推崇。
另一间屋里响着音乐，我仍然倾向于认为是那部歌剧中的某个段落，最雄浑豪迈的部分。
说到“另一间屋里”那么显然，这是在他们搬进新居之后了，因而可以推算这是在他们婚后至少六年的时候。
o埋头灯下，认认真真密密麻麻地写着教案。
这时z从另一间屋里走来，端着酒杯，说：“你去看看，看我画出了什么。”
o抬头看他，见他手上的酒杯在簇簇发抖。
另一间屋里，即z的新画室里，整整一面墙上都动荡着那根白色的羽毛。背景完全是铁灰色，像山，像山的局部抑或仅仅是山岩的色彩，又像是阴霾笼罩得无边无隙，呆滞、僵硬、压抑。背景前，那根大鸟的羽毛跃然夺目，深浅不一的白色画出了它飘卷屈伸的轨迹，一丝一缕细小的纤维都白得静寂、优雅，但柔韧、骄傲，舒展摇撼如风如浪，断裂和飘离的部分也挥挥洒洒依然生气蓬勃。应该说这是一次成功的创作。o站在另一面墙根下睁大眼睛被震撼得久久无言，不知所思。但她觉得一阵阵地冷，甚至裹紧衣服抱紧双臂，甚至想把整个身体蜷缩起来，那并不是冷透骨髓，而是冷进心底，那白色钻进心里仿佛要在那儿冻成冰凌以致冻成巨大的冰川。o觉得，如果冰川可以像火焰一样燃烧起来的话，必就是这样。
厨房里的水壶“呜呜”地响了。o赶忙去关了炉灶，灌了暖水瓶。
卫生间里的洗衣机又“嘀嘀嘀”地叫起来。o又去把洗净的衣服晾到阳台上。
接着又有人敲门。
“谁？”
“查电表。”
送走了查电表的，历史教师回到自己的桌前，见画家正翻看着她的教案。
“你还要讲这样的课吗？”z指着那些教案对o说“这除了浪费你的生命，还有什么用？”
o默默地又看了看那个题目，突如其来地问道：“那你，在这三种观点中更赞成哪一种？”
“第四种。”z说“但如果一定要我在这三种之中选择一种的话，我选择第一种。”
“为什么？”
“很简单，另外两种完全是废话。那等于是说历史就是历史创造的。等于是说存在创造了存在，事实创造了事实，昨天创造了昨天，未来创造未来。关键在于这不光是废话，而且不光是谎言，这是最可恨的虚伪和狡诈！”
“为什么？”
z说：“因为那是英雄颁发给奴隶的一只奖杯。”
z说：“但光荣，是谁的呢？真正的光荣，究竟是谁拿去了？奴隶只拿到了奖杯，而与此同时英雄拿走了光荣。这逻辑不必我再解释了吧？奴隶永远是奴隶，棒着奖杯也还是奴隶，那奖杯的含金量再高也还是有幸从英雄手里领来的奖赏。”
z说：“是谁创造了历史？你以为奴隶有能力提出这样的问题吗？各种各样的历史观，还不都是由英雄来圈定、来宣布的？奴隶们只有接受。英雄创造了历史吗？好，奴隶磕头并且感激。奴隶创造了历史吗？好，奴隶欢呼并且感激。可是，那个信誓旦旦地宣布‘奴隶创造了历史’的人，他自己是不是愿意呆在奴隶的位置上？他这样宣布的时候不是一心要创造一种不同凡响的历史么？对了，他要创造历史，但他绝不呆在奴隶的位置上，可他又要说‘是奴隶创造了历史’。看似滑稽是不是？其实很正常，只有在奴隶的欢呼声中他才能成为英雄，而且这是一个更为聪明的英雄，他知道欢呼之后的感激比磕头之后的感激要自愿得多因而牢固得多。”
在我的印象里，o走到窗边，背靠着暖器坐下，也许这样要暖和些。
在我的想象中，z在屋里来回走，不断地喝着酒，在这个冬夜里醉了似地大发宏论。也许是因为一幅作品完成了使他兴奋。
“历史从来就不是芸芸众生的历史，”z接着说下去“这世界从来就不是亿万愚氓的天堂。这世界是胜者的世界，是少数精英的天堂。所谓献身所谓牺牲，所谓拯救世界、普度众生，自由民主博爱，还有什么‘奴隶创造了历史’，那不过是少数精英获取价值的方法和途径。真能普度众生吗？我不信。受益的只是拯救者的英名，而被拯救已经是被拯救者的羞辱，已经意味着被拯救者必然要有的苦难——否则他凭什么被拯救？佛祖说“我不入地狱，谁入地狱”地藏菩萨说“地狱未空，誓不成佛”但当他们这样说的时候他们已经脱离苦海慈悲安详了，他们已经脱离凡俗赢得圣名，可地狱呢，还是地狱，苦海呢，还不是苦海？芸芸众生永远只是这个世界的陪衬，是垫底的，没有地狱和苦海可怎么支撑着天堂和圣地？地狱和苦海是牢固的基石，上面才好建造天堂和圣地。”
o瑟缩地坐在窗边：“你真的是这样看？”
“太残酷了是吗？”z说“可你要听什么？忍辱负重，救世救民，我可以比wr说得还要漂亮。”
z溜一眼o。不小心提到了wr的名字，z以为这会触动o的伤痛，以为她会回避这个话题。但是不，她好像只是陷在刚才问题里，沉沉地想了一会儿然后抬头看着z，把头发掠向脑后。
o：“你觉得他是那样的人？”
z倒是一时不知怎样回答了。“哦，”他看着杯中的酒“我宁愿相信他是真诚的”
o：“但是，但是呢？你没把话说完。”
z：“但是事实上，那是扯淡。那不是虚伪就肯定是幼稚。”
o：“你是说他不可能成功，是吗？”
z：“也许这能够使他自己成功，但他的宏伟目标永远不过是动听的梦话。”
o：“我没懂。如果他的愿望不能实现，他自己怎么会成功？”
z：“o，这世界上只有你纯洁得让我感动。恕我直言，虽然他并不能拯救什么，但是他也许可以成为万众拥戴的拯救者。这样的人历史上不断地有过，以后也还要有，永远有，但是历史的本质永远都不会变。人世间不可能不是一个宝塔式结构，由尖顶上少数的英雄、圣人、高贵、荣耀、幸福和垫底的多数奴隶、凡人、低贱、平庸、苦难构成。怎么说呢？世界压根儿是一个大市场，最新最好的商品总会是稀罕的，而且总是被少数人占有。”
o：“其实你还是说，他是虚伪。”
z：“只能是这样。也许他自己并不觉察。”
o：“那你呢？你做的事又是为什么？”
z：“我和他唯一的区别就是我不并不妄称我要拯救谁。我不拯救谁。对，不拯救。但是我和那个宣布‘奴隶创造了历史’的人一样，也不想作奴隶。”
这句话，把我的思绪一下子又牵回到z九岁时那个冬天的晚上。我想，这句话在那条回家的路上就已经有了，只是那时还发不出声音，还找不到恰当的词句。后来他回到自己的卧室，让那张唱片转起来，让那悲怆雄浑的乐曲在黑暗中响起来，那时九岁的少年默默不语，料必就是在为心里的怨愤寻找着表达天苍苍，野茫茫，落日如盘异地风烟，那激荡的歌舞中响彻着那个君王的高傲抑或z的雪耻的欲望z终于找到了什么？也许正是那根羽毛吧，它的孤独和寂静里有z要寻找的全部声音，它敏感的丝丝缕缕之中埋藏着z的全部表达。
在我的印象里，那一刻o的脸上一无表情，很久她才抬起头来看着z，突如其来地问道：“你，恨谁？”
女人的直觉真是敏锐得让人惊服，我感到画家一下子被击中了要害。
“我？恨谁？”z愣着想了一会儿，但我感到他似乎想了很久，一生中所有深刻的记忆纷纷聚来。
“你一向都在恨着什么？”o又说。但她的目光却充满了怜借，甚至是歉意。
“呵不，”那些记忆又纷纷隐蔽起来之后，z说“也许，也许一个人应该恨的只是”
o盯着他问：“谁？”
z说：“他自己。”
这时我记得，o和z的目光互相碰了一下，很快又各自闪开，相碰和闪开得都很默契。这样，z又来得及把自己隐藏起来了。但是，我想那一刻两个人心里都明白，z的话并未说完，z的话后面，源远流长。
日光灯嗡嗡地响。老座钟嘀嘀哒哒地走，两支镂花的指针正要并拢一处。o掀开一角窗帘：冬天的河岸上没有虫鸣，冬天的河完全冻死在那儿，泛着月光，托负着楼群的影子。河的那边，数十年中没有大的变化，大片大片灰暗陈旧的房群中小巷如网。
十二下沉稳的钟声。o回过头来。两支镂花的指针渐渐错开。
z的嘴角露出一丝冷笑，说：“不错，我承认我曾经恨别人，但是后来我发现这不对。弱者恨强者，没有比这更滑稽的事了，这除了说明弱者之弱再没有任何用处。你甚至可以根据这个逻辑去判别谁是弱者。两只狗面对面时，喊叫得最欢的那一只就是马上要逃跑的那一只。我说过了，这个世界原本就只有两种人——英雄和奴隶。你不是英雄你就不如甘心作你的奴隶别埋怨别人，要么，你就去使自己成为英雄。”
o：“那你，当然是要成为英雄了？”
z喝着酒：“毫无疑问。”
z：“不过，真正的英雄，并不是用狡诈谋取了权势的人，也不是依仗着老子而飞黄腾达的人，更不是靠阿谀逢迎换取了虚名的人，那样的人并不真正被人尊敬，他们仍然可能是庸人、傻瓜，仍然可能有一天被人所不屑一顾。真正的胜利者是一个精神高贵的人，一个通过自己的力量而使自己被承认为高贵的人，连他的敌人也不得不承认他的高贵，连那些豪门富贾也会在他的高贵面前自惭形秽。”
我相信，这时候，至少有一秒钟，在z的脑海里又出现了他九岁时走进过的那座晚霞一般的房子，有很多很多门，很多很多门又都关闭起来，或者是，很多很多敞开了的门中又出现了很多很多关闭着的门，一个美而且冷的声音在那儿飘绕不散。
o：“我不知道你说的高贵究竟指什么。”
z“艺术。”
o：“仅仅是艺术？”
z：“一个高贵的人就是一个孤独的攀登者。他有天赋的自信。当这个庸卑的人间为实利和虚名争夺不休的时候，他向着一个众人所不敢想象的山峰走去，在黑夜里开始攀登。那时候，在温暖的小窝里的人和在灯红酒绿的舞场上的人，都不知道他到哪儿去了。有那么一会儿，庸人们会以为高贵的人并不存在。但是，终有一天人们会看见他在世界屋脊，他的脚印遍布喜玛拉雅山，他的声音响彻珠穆朗玛峰，他站在那灿烂的雪峰上，站在太阳里，那时众人就会看见什么是高贵，和美丽。这情景，这一切，本身就是艺术。”
o：“可是”
z：“可这是自私。我知道你会这么说。如果没有人种麦子，你怎么可能去攀登呢？是不是？”z的声音高亢起来，就像一个拳击家感到已经躲过了对手最致命打击，现在兴奋起来，已经闪开了自己最柔软的部位，现在可是得心应手了。“但是有人种麦子。这个世界的组成方式我已经说过了。还有人吃不上麦子呢。但这并不影响有人已经吃腻了麦子。有英雄就有奴隶，有高贵就有低贱，这不是问题。问题是，你，做什么，你是什么。”
o：“问题是，这样的自私到底高贵在哪儿？”
z：“肯定，我们马上又要说到拯救了。那是另一座山峰，你放心，有不少人正争着往那上面爬呢。他们歌颂着人民但心里想的是作人民的救星；他们赞美着信徒因为信徒会反过来赞美他们；他们声称要拯救比如说穷人，其实那还不是他们自己的事业还不是为了实现他们自己的价值么？这事业是不是真的能够拯救穷人并不重要，重要的是穷人们因此而承认他们在拯救穷人，这就够了，不信就试试，要是有个穷人反对他们，他们就会骂娘，他们就会说那个穷人正是穷人的敌人，不信你就去看看历史吧，为了他们的‘穷人事业’，他们宁可让穷人们互相打起来。”
又是一阵长久的沉默。
o：“那么你的高贵呢？就是谁也不管了？”
z：“每个人都只应该管他自己，他是奴隶还是英雄那完全是他自己的事，没有谁能救得了谁。”
o默默地想了一会，似乎这很符合一句最著名的歌词。
o：“那，你的第四种历史观，是什么？”
z：“历史就是历史，没有谁能创造它。是历史在创造英雄。宇宙的意义就在于创造出一些伟大高贵的灵魂。或者说，存在，就是借助他们来显示意义。”
o：“我不这么看。我不认为人有高低贵贱之分，一切人都是平等的。”
z：“那么你认为，人，应该有其价值么？”
o：“当然。”
z：“但是价值，这本身就是在论人的高低。当然你可以认为一个乞丐比马克思更有价值，这取决于你的价值观，但这仍然是论高低，不过是换了个位置，换汤不换药而已。但你要是说一个乞丐和马克思有一样的价值，这是虚伪，是强词狡辩，而实际上是取消价值。对了，除非你取消价值不论价值，人才都是一样的，世界才是和平的，才是‘四海之内皆兄弟’，才能重归伊甸园。但可惜世界不是这样，要求价值不仅正当，而且被认为是神圣的。在这样的世界上，一个不论价值的人就被认为是最没有价值的人。如果你硬要说不论价值的人是最有价值的人，那我也没办法，但是这本身就是对不论价值的嘲笑。”
“但是在爱情中，人是不论价值的。爱是无价的。”
“喔，老天爷！拿你们女人可真是没有办法，怎么一说到爱情你们就一点儿智力都没有了呢？简直就像个最最蹩脚的诗人。噢算了算了，何苦这么认真呢？你的逻辑已经乱了。嘿，咱们该睡觉了。”
z说罢摸摸o的头，笑笑，去卫生间了。
o坐在原地不动，听着z在卫生间里洗漱，气得脸通红。一会儿，她仿佛一下子想明白了什么，跳起来，冲进卫生间。
o：“逻辑混乱的是你，不是我！你一会儿说事业一会儿说价值，是你混乱着呢！你说的价值不过是社会的、功利的价值，其实不如说那是价格，交换价格，可我说的是人的终极价值！”
z：“有吗，那玩意儿？”
o：“怎么能没有？”
z：“你能告诉我都是什么吗？”
o：“比如，你终归是为什么活着？”
z：“为什么？你为什么活着？”
o：“你真的还要问我吗？”
z：“我诚心诚意地请教。”
o：“这一下子很难说得全面，嗯比如说平等，比如说爱。”
z：“你以为人真的能平等吗？你看见人什么时候平等过？人生来就不可能平等！因为人生来就有差别，比如身体，比如智力，比如机会，根本就不可能一样。你这念过大学的，总承认这个世界是矛盾的是运动的吧？可平等就是没有差别，没有差别怎么能有矛盾，怎么能运动？”
o：“我不是说这个，我是说人的权利！所有的人都有平等的权利！”
z：“那是一句哄小孩儿的空话！谁给你兑现那份权利？要是事实上人就不可能平等，这个权利除了能拿来说一说还有什么用处？说的人，只是比不说的人多得些虚伪的光荣罢了。至于爱嘛，就更不可能是平等的，最明显的一个事实——如果你能平等地爱每一个人，你为什么偏要离开你的前夫，而爱上我？”
这句话太欠考虑，一出口，z就后悔了，但已不能收回。
果然，o立刻闭口无言，愣愣地坐着，很久，泪水在她眼眶里慢慢涨满。
“喂，我没有别的意思，”z说。
o一动不动，泪滴脱眶而出。
“真的，我不是那个意思。”
“不，我听懂了。”
“你听懂了什么？”
“也许是你说对了人总是有差别的。”
203
夜里o睡不着，听着老挂钟敲响了三点，听见z睡得安静。她起来，披上z的棉大衣，轻轻走进画室，再去看那幅画。
巨大的白色羽毛仿佛一炬冲天的火焰，那是一种奇怪的燃烧，火焰越是猛烈越是让人感到寒冷。好像铁灰色的画面上有一种相反的物质：冷，才能使它燃烧，冷才能使它飞舞，越冷，它就越具活力，越有激情和灵感似的。
这真是奇怪。真是画如其人吧，o想。
o坐在地上，裹紧棉大衣倚在墙角，大衣上有着浓烈的z的味。头靠在墙上，她继续看那幅画。
她想起一只白色的鸟，在巨大的天空或在厚重的云层里飞翔。久违了，白色的鸟，这么多年中世事沧桑，它真实一直都在这样飞着吧，一下一下扇动翅膀，又优雅又自由，在南方也在北方但是，一个恶作剧般的念头跳进o心里——但是如果它被一枪射中呢“嘣！”o仿佛真的听见了一声枪响，随即眼前出现了一幅幻景：白色的羽毛纷纷飘落，像炸开的一团雪，像抛洒开的一团飞絮，漫天飞落其中一根最大的在气流中久久悬浮，不甘坠落似地在空中飘舞，一丝一缕就像无数触脚，伸展、挣扎，用它的洁白和无辜在竭力嘶喊那喊声必定是寒冷的，又必定是燃烧着的，因为，寒冷不能使它甘于沉寂，燃烧呢，它却又没有热度
o睁开眼，恍惚像是做了个梦。她如果就是美丽房子里的那个小姑娘，她会想：那个寒冷的冬夜给z造成的伤害竟会这么大这么深吗？如果o不是那个小姑娘，她必定会猜测：在画家的早年，到底遭遇过什么？
差别，这人生注定的差别可真正是个严重的问题。忽然，o的脑际有一个非常清晰的思想闪现，但是z进来了，一闪的清晰又掉进模糊里去
z走进画室。z把战栗的o抱住，吻她。
“是我把你吵醒了？”o问。
z显得很兴奋：“不，是这幅作品，它终于有个眉目了。”
两个人一同看那幅画。
o想起很久以前，她曾经问过z，他为什么爱她？那是当o从陌生的小镇上回来，当她离开了前夫再次走进z的画室，是在那间老屋里他们头一次拥抱并且匆忙而放浪地做ài之后。那时画室外面市声喧嚣，画室里一时很静，窗帘飘动起阳光、树影和远处的一首流行歌曲。o慢慢穿起衣裳，z坐在画室一角久久地看着o，那样子容易让人想起罗丹的“思想者”o向他走去，走近他，问他：“你为什么爱我。”z却浑身一阵痉挛似地抖动：“告诉我，告诉我你曾经住在哪儿？”
z为什么这样问呢？o曾对我说，以后她问过z，是不是觉得她就是当年那个九岁的小姑娘。
如果o这样问过，是在什么时候呢？
z走进画室把战栗的o抱住，兴奋于他梦寐以求的作品终于有个眉目了——可能就是在这时候。
他把她抱起来，放在一块染满了画彩的地毯上，如果o那样问过，料必就是在这个夜里。他们俩都从卧室来到画室，继而做ài。他把她的衣裳扔得到处都是，肆意地让那些傲慢的衣裳沾染上他的画彩。他捧起她，看遍她洁白的肌肤上的每一个毛孔，酒气未消，在那洁白上面留下他的齿痕。他让她看镜子里面，让她看他怎样拥有她，让她看她怎样成为他的。但无论在镜子里还是在镜子外，o总能看见那根巨大的羽毛在墙上、或者在山上或者在阴霾的天空里，飘摇跳耀风飞浪涌。像往常一样，z有些施虐倾向，每一回都是这样，这夜更加猛烈。o不反感，最初她曾惊讶，现在她甚至喜欢。他能够使她放浪起来，让她丢弃一切，丢弃她素有的矜持、淑雅、端庄o甚至愿意为他丢弃得更多。她知道她甘愿如此，这是o之命运的一个关键。可能就是这夜就是这样的时刻，o抑或我，终于看懂了墙上的那幅画。在性爱的欢乐之中，刚才一闪而过的那个清晰的念头再次不招而至：z，他的全部愿望，就是要在这人间注定的差别中居于强端。
就是在这时候，o迷迷离离地问道：“你是不是觉得，我曾经就住在那座美丽的房子里？”
“哪座？”
“你不曾料想到的那座。”
z停止了动作。
“你是不是感到我就是那个小姑娘？你是不是认为，我就是他们”
o感到z的头埋进了她的怀里。
很久很久，o听见z喃喃地说：“杀了它，杀了它，杀了它们”
o相信这绝不是对着他的继父，从童年，这就不仅仅是对着那个酒鬼。o把画家搂得更紧些，如同搂着一个受了委屈的孩子，就差在他耳边轻声说“对不起”了。
那句可怕的话在o温暖的怀中渐渐消失，但喃喃自语并未结束：“呵你们，你们你们为什么，为什么那样美，而又那样冷啊”但o听不清z到底爱谁，或者恨谁，是那个九岁的小姑娘，还是她的姐姐、她的哥哥、她的家人或者是那座房子里的一切。但o在那夜之后却听清了两个字：雪耻。z没有这样说，但o听到了。o相信这两个字才应该是那幅画的题目。
很久之后，z终于清醒过来了，听着深夜的寂静，深深地看着o。
o搂着z，看墙上那根羽毛。
“你原谅我了吗？”z问。
“原谅什么？”
“你忘了？呵，忘了就好，别再说他了。”
o的头里又像似“嘣”地响了一声，心想：真的，我又把那个人忘了，真是让z说对了，什么平等平等平等，我怎么这么容易忽视他呀那个无辜的人他现在在哪儿，在干什么，在想什么他是爱我的，我知道可是为什么我不能像爱z一样地爱他呢？为什么？价值吗
然后他们做ài。一边做ài，o一边又流泪。
“怎么了你？”z可能感到了，o在敷衍他，o第一次在这样的时候失去热情。
o不回答他。o在心里自问：是不是我又让一个人，积下了对这个世界的深重的怨恨
是这么回事。我就是这样。画画，还有爱情，在我看就是这样。艺术和爱情在我看是一回事。
他说：“艺术，可不是变着戏法儿去取媚那些评论家、收藏家，什么教授、专家、学者，又是什么主席呀顾问啦，还有洋人，跟土特产收购商似的那些家伙一群附庸风雅的笨蛋。他们怎么会知道什么是艺术！艺术可不是像他们想得那么下贱，寒酸地向他们求一个小钱儿，要不，哄得他们高兴他们就赏赐你一点地光荣或者叫作名气，那些流氓！你肯定弄不清那些流氓都是怎么发的财，或者写了点儿什么滥文章就成了专家，那些臭理论狗都懒得去闻。因为因为他们压根儿就不懂得什么是高贵。”
他说：“那群流氓，为了评级半夜去敲领导家的门，为了得奖去给评委的老丈母娘拜寿，为了出名请记者吃饭，把自己的画标上高价自己再悄悄地买回来你能指望他们知道什么是高贵吗？”
停了一会儿他又说：“艺术是高贵的，是这世界上最高贵的东西。什么是艺术？高贵就是艺术，那是唯一不朽的事情，是贝多芬说的，‘爵爷有的是，可贝多芬只有一个’。什么王族贵胄，都是一时的飞扬，过眼烟云，那不是高贵。我说的是精神的高贵。那不是谁都能懂的，就像珠穆朗玛峰并不是谁都能去登的。就比如珠穆朗玛峰，它寒冷、孤独、空气稀薄人迹罕至，不管历史怎么沉浮变换，人间怎么吵嚷得鸡零狗碎，它都还是那么高贵地矗立着，不为所动，低头看着和听着这个可笑的人间。人们有时会忘记它，庸人也许永远都不能发现它，但是，任什么君王权贵都得仰望它，任什么污泥浊水都休想抵毁它、埋没它，它一片洁白，只有天色是它的衬照，只有阳光和风能挨近它，阳光和风使它更加灿烂、威严。它低头看着你，谁让你混在这个庸俗的人群里了呢？你只好向它那儿走吧。你就向它那儿爬吧，或者是它征服你或者是你征服它，那都是高贵的去征服它，不管会怎样，用你高贵的精神去征服他们，不管会怎样你都是一个高贵的征服者”
画家目光痴滞，沉在他自己的梦境里。
好一会儿他才似醒来：“你刚才问我什么来？”
“没有，我什么也没问。”
“刚才，刚才我们是说起了什么？”
“爱情。”
“对了，爱情。爱情也是这样，得是崇拜，崇拜和和
“征服。”o说，声音显得过于平板。
“怎么，你累了吗？”
“呵不”
幸好天黑了，z看不清o的表情。
“你是不是有点儿冷？”
“也许是吧咱们该回去了。”
他们一起往回走。河水的波光也暗下去，只有汩汩不断的声响听得清楚。
“对，征服。”画家继续说着。“不过，不过那不是靠权势和武力而是靠你内在的力量，用你高贵的精神去去征服嘿，你听没听过鲍罗丁的那首曲子？那部关于伊格尔王远征的歌剧？”
“哪国的？”
“别管哪国的。这不像你问的，你不像个不懂艺术的人。也别管是什么时代的，这不重要。”
“歌剧？”
“对，你只要记住，那是一个王者远征的故事。”
“哪个人，”z说“那个伊格尔王，他战败被俘。敌人说可以放了他，条件是他得答应不再与他们为敌。但是这不能答应，伊格尔王拒绝了这屈辱的条件。”
“他的神情，你懂吗，”z说“或者是他的姿态，震撼了敌人。你懂吗？那并不是简单的宁死不屈，并不是你在电影里看到的那种歇斯底里似的狂喊，或者毫无尊严地叫骂，或者强摆出一副僵硬的姿势，用冷笑为自己壮胆。不，绝对不是那样。在我想来，那个王者他只是说：‘不，这不行。’就像对他的部下说话一样，就像告诉他的随从说‘不，这件事不能办’一样。因为他生来就是这样，他生来就不懂除了高贵还能怎样的人，他不幸被俘，但这并不说明有谁能够侮辱他，他根本就不知道战败者应该有什么特别的语言，他生就一副王者的习惯。他唯一遗憾的是，因为征战的疲劳，嗓音已不如往日浑厚圆朗，他可能会抱歉地整理一下自己的衣冠。至于敌人的条件嘛？那就像一个不懂事的孩子提出的要求，对他说‘不，不行’就够了，就算看得起他们了。”
“你看过吗？”
“什么？”
“这歌剧？”
“我是听见的。从那音乐里你能听见全部他的形象，高贵的神态、高贵的习惯和历史。他以他高贵的意志赢得了敌人的敬佩，于是，波罗维茨可汗命令他的臣民为伊格尔王歌舞。我说的就是那时的乐曲。在蛮荒的草原上，夕阳辉照，伊格尔王这个尘世的战败者，享受着看似比他强大的敌人的尊敬，享受着敌国臣民献上的歌舞”
z停了一会，也许是为了沉稳一下情绪，也许是在听那遥远空阔、扬扬浪浪的乐曲或者天籁之声。
满天里都是夏夜的星光。
“伊格尔王，”z说“他是真正的征服者、高贵者，他才是真正的王者。”
“当然，”z又说“那个波罗维茨可汗也不错，也是高贵的人，因为因为他懂得崇拜什么。这就是我说的崇拜和和征服”
199
这天晚上，市场街上的画室里，一遍一遍地放响着那出歌剧。
伊格尔王远征的故事。
当然，正在转动着的已经不是留声机上的那张老唱片，而是录音机里的磁带。父亲留下的那张老唱片没能逃过文革的劫难。z对这出歌剧的喜爱近乎偏执、无理，它的唱片和磁带的各种版本，z都收藏至少有三份。苦闷和得意时，首要之事是要让它响起来。冥思苦想而不得的时候，偶然放笔而恰中心思的时候，都要让它响起来，让那乐曲沉沉地或是热烈地响彻他的画室。这样的时候，我记得画家就像个虔诚的信徒那样闭目危坐，在染满了画彩的地上，很久很久，无论深夜还是清晨，他都可能忽然从那铿锵飞扬的节奏中跳起来，或者，就在那沉浑辽阔的旋律里睡去。
这夜那旋律又在市场街上传扬，流过一个个空空的货摊，仿佛从蛮荒的草原踏进这枯萎的城市，从生气勃勃的远古傲视这营营苟苟的现代。
o听着，在灯下然后是在月光中，不时地看看z。
z还是坐得离o很远，靠墙角的地方。身旁放一杯酒，但他几乎不去动。灯光或者月光都照不见他的脸。
我想那时，就是z的窥望。
z的目光肯定不在这间简陋的画室里，甚至不在这个尘世。
也不在他新婚的妻子身上。
也许是女教师o，也许是我，从那苍凉又灿烂的旋律中，从画家z沉醉的呼吸里，听出了：你的崇拜要变成崇拜你，你要高贵地去征服你曾经崇拜的高贵
z呢？我想z可能会听见另一条街上曾有过的二胡声，因而我和z都会看见一个少年从他烂醉的继父身旁羞愧地走开，从他苦难、屈辱的母亲身边悄悄躲开，从他可爱的异父母姐姐身旁跑开，走向一座美丽的房子，走近一扇扇关闭着的高贵的门前。但是由于o的到来，画家z看见一扇扇关闭着的门正在打开，由于o对他的仰望。由于o走进这简陋的画室，由于o的委身于他，z听见，随着那乐曲的渐渐辉煌所有的门正在纷纷打开，打开，打开，越来越快地打开，无穷无尽
也许o就是当年的那个小姑娘。
更晚的时候，如果他们再次做ài，o肯定会从画家独特的性爱倾向里再次听见一个征服者的激情。
但是o爱他，这毫无疑问。
甚至爱他的征服。甚至爱自己的被征服。
让他的崇拜变成崇拜他吧，o是愿意的。让他眼中的高贵委身于他吧，o喜欢。
只要是他喜欢的，她都喜欢。只要是他需要的，她都心甘情愿。
o，也许就是美丽房子里的那个小姑娘，因为我听见，她在心里对自己说（我听见所有非凡的女人都在心里对自己这样说过）：我不会再伤害他，我不会再让他受伤害，绝不会再让他高贵的心里积存痛苦和寒冷，绝不让这颗天才的心再增添仇恨
o心里一惊，最后这两个字始料未及。
但是她爱他，爱这个男人，绝无动摇。
200
做ài，最放浪的时候，也是最无可怀疑的时候，o曾听见z在她耳边说：“记住，在这间简陋画室里的，恰恰是世界上最伟大的画家。”
有些喘息，声音有些急迫。
这声音将在z不知所终的窥望中蔓延、扩展、膨胀，在o的记忆里或者我的印象中喋喋不休：记住，这世界上只有艺术是最高贵的，什么王侯显贵都不过是他妈的过眼烟云，只有艺术是永恒，记住对，我的艺术！并不是所有的画室里都有艺术，并不是所有的书斋里和所有的舞台上都有艺术，并不是所有自称艺术家的人都懂得艺术，我的艺术将打败他们，打败他们所有的人他们将从这间简陋的画室里认识什么是艺术，将从你面前的这个人的身上看见什么是高贵，这个庸卑的世界因此才能懂得什么是神圣，那些被污辱和被损害的人因此才能找到他们精神的追随，对了我的艺术！如果他们学会了看见我，他们就会发现我并不在这条污秽媚俗的市场街上，而是在旷野，在荒漠，在雪原，在林莽轰鸣的无人之域，在寂静的时间里，在只有阳光和风暴可以触及的那儿，对了，雪线之上，空气稀薄的地方，珠穆朗玛峰顶，人迹罕至，自有人类以来只有不多的几个到达过那儿你们要学会仰望，从一个“野孩子”的身上学会仰望，从一条芜杂的小街上，从一个寒冷的冬夜，从一个还不懂事因而不断回过头去张望你们的孩子的脚下学会仰望
201’z重新画那幅冬夜，把o的裸体逼真地画进重叠纷乱的“门”中。
各种姿势：倚靠在门上；跪在门旁；背身或侧身坐着，远远地，弹琴；孑然而立，阳光迷蒙，空阔的地板上投下影子；翩然如舞，身后是幽深的走廊，花，和坚厚的墙壁；迎面走来的样子，在门与门之间，阳光和阴影相交的地方但都不满意。
o一声不响地看他作画。很多个夜晚都是这样。
但是，o的形象逐日在那“门”中演变，而成一种写意的律动、抽象的洁白，一缕不安的飘摇，渐渐地o的裸体从中消失，那根羽毛又现端倪，又看出它丝丝缕缕地舒卷飞扬了。
还得是它。
z像当年第一次走近那根美丽孤傲、飘逸蓬勃的羽毛时一样，发现他要寻找的正是它，依旧是它，必得是它。这羽毛中间，埋藏着什么呢？
我，而且我想画家也是一样，都未必说得清楚。
但是它让z痴迷，仿佛一见到它就必然地要跟随它去。z的窥望，千回万转，终归要到达它。
很多个夜晚都是这样。z要让它在那些门中如风如浪地飘展，甚或是扫荡。因而那些“门”也都随之消失。那一团动荡的洁白后面，色彩，时而是山岩似的青灰僵冷，时而是死水一样地波澜不惊，或明云般地晦暗，或是大漠、高天一样的空寂幽瞑但仍然都不能满意。
很多个夜晚，o都是这样屏息注目，看着她的丈夫作画。
有一天o未假思索地脱口问他：“你认为，爱情和事业，哪个更要紧？”
z随口应追：“当然是事业。”
o笑笑，等着，以为他会改口。但是没有，z依然全神贯注在他的笔端。
很久，o又低声问：“为什么？”
“嗯？”z退到墙角，眯起眼远远地望着他的冬夜，漫不经意地问：“什么？你问什么？”
o不言声，觉得有些扫兴。
“噢，还是那个问题吗？”z放下画笔。“你以为有谁会去爱一个傻瓜吗？”
这句话令女教师默然自问，半晌无言。
直到临睡之前o才又说：“我们最好除开生理的弱智不说，因为，因为”
“因为什么？”
“因为那是特殊情况。”
“特殊？”z轻轻地摇头说“可是我倒认为这特殊最能说明问题。白痴、弱智、低能、庸才、凡夫俗子，那不过是量的差别，是同一种价值坐标下的量的不同而已。你别以为我没有注意到你刚才的问题，别以为我是信口开河。告诉你，我敢说，我的回答是世界上最诚实的回答。要是换一个场合，我也会说爱情更重要，我完全懂得怎么赢得喝彩。‘爱情就是爱情’，‘爱情是没有前提的’，这样的话我也会说，可这是放屁。你为什么不会爱上一个白痴？不，我不是说同情和怜悯，咱们不是在讨论慈善事业，是说的爱情。爱情必得包含崇拜，或者叫作钦佩。是什么东西能够让你崇拜、钦佩呢？简单地说，就是事业。”
“哪倒不一定，”o说“还有善良。善良也许是更重要的。”
“白痴不善良吗？你见过白痴吗？我见过。我见过一个白痴少女，不用多看，你只要看一下她的眼神你就会相信世界上没有谁比她更纯洁更善良了。她的哭和笑都毫无杂念。你不可能找到有谁能像她那样，一心一意为别人的快乐而欢笑，一心一意为别人的风筝挂破在树枝上而痛哭。我看着她，从来没有那样感动过，可是，就在那一刻我也知道我绝不会爱上她。我可以怜借她，同情她，要是我有多余的时间和钱财我也可以帮助她，但我不可能爱上她。道理非常简单，你不可能崇拜她，钦佩她，还有倾慕，不可能，可爱情必要包含这些，甚至包含嫉妒。你只要问问自己你可不可能嫉妒她就够了。就在你帮助她的时候，如果你诚实你也会发现，你心里一直都在庆幸呢，谢天谢地你不是她，谢天谢她幸亏她不是我。愿意帮助她的人多得要命，可愿意是她的人一个也没有。”
“干嘛一定得愿意是她呢？”
“是呀，帮助也就够了。我并没反对。我从来不呼吁艾斯米拉达去爱那个丑陋的敲钟人。那不是弱者的祈求，就是强者的卖弄。我一点儿都不欣赏雨果式的悲天悯人”
“那是因为她的精神残缺了”
“雨果？”
“不是。我是说那个少女。那是一种例外。”
“例外吗？可是，你怎么知道她的精神残缺了？为什么不是你的精神残缺了？用什么来衡量精神的残缺还是健全？你能告诉我用什么吗？”o一时语塞。
“我可以告诉你，”z说“用智力，用能力，用成就，过去叫功名，现在叫事业。你试试反驳我吧，你怎么也跑不出这个逻辑去。”
o不说话，也许是在寻找驳倒z的事例，也许是陷入了迷茫。
z说：“因为健全和残缺的标准，恰恰就是用这样的逻辑制订出来的。这个世界遵循的就是这样的价值标准。在这样的价值标准下，你的精神，你的魅力，你的可爱甚至你的善良，都得依靠你事业的成功。”
“那你，成功了吗？”
“我会成功的。况且成功与否，也不单是靠那些掌着权的人怎么说，至少很多真正理解艺术的人是承认我的。有一时炙手可热的成功，有永远魅力不衰的成功。那些苍蝇蚊子一样的记者和评论家，现在他们看不见你，可有一天你轰他们都轰不走。”
“我不知道你原来是这么”
“这么狂妄，是不是？不，是自信。”
o无言地点点头，低头避开z的目光。她感到，z的自信后面有另一种东西，到底是什么她一时说不清，也许恰恰是与自信相反的什么东西。
“那，”过了一会儿o说“那个伊格尔王不是失败了吗？他为什么受到尊敬呢？”
z沉吟片刻，说：“这说起来挺复杂。首先他是王，他已经是成功者，不信换一个小卒试试看，换个一文不名的人试试，早一刀砍了，正因为他是伊格尔王，他才可以在战败的时候仍然有被尊敬的机会。其次嘛，说到底，真正的成功者并不是伊格尔王”
“是那个波罗维茨可汗？”
“不，不。真正成功的，是这部歌剧的作曲者。”
o抬起头，惊讶地看着z。那惊讶之深重，甚至连我也没有料到。就是说，在此之前我也没料到z会这样说，只是当我写出了他的这句回答我才懂得，他必得是这样说，只能是这样说的。
z却没有注意到o的惊讶，顾自说下去：“真正不朽的，是他而不是那个伊格尔王。因为因为人们不会说是‘伊格尔王’的鲍罗丁，而是说鲍罗丁的‘伊格尔王’，正如人们不是说欢乐颂的贝多芬，而是说贝多芬的欢乐颂”
202
某个冬天的晚上，中学历史教师o坐在家里备课（可以是婚后不久，也可能是婚后几年了，这都无所谓，反正在写作之夜时间这些事从来就不清楚）。第二天要讲的课题是：历史是谁创造的？对这个问题，教科书上历来只给出三种观点：英雄创造了历史；奴隶创造了历史；英雄和奴隶共同创造了历史。三种观点当中，唯第二种被教科书肯定，所谓“奴隶史观”受到推崇。
另一间屋里响着音乐，我仍然倾向于认为是那部歌剧中的某个段落，最雄浑豪迈的部分。
说到“另一间屋里”那么显然，这是在他们搬进新居之后了，因而可以推算这是在他们婚后至少六年的时候。
o埋头灯下，认认真真密密麻麻地写着教案。
这时z从另一间屋里走来，端着酒杯，说：“你去看看，看我画出了什么。”
o抬头看他，见他手上的酒杯在簇簇发抖。
另一间屋里，即z的新画室里，整整一面墙上都动荡着那根白色的羽毛。背景完全是铁灰色，像山，像山的局部抑或仅仅是山岩的色彩，又像是阴霾笼罩得无边无隙，呆滞、僵硬、压抑。背景前，那根大鸟的羽毛跃然夺目，深浅不一的白色画出了它飘卷屈伸的轨迹，一丝一缕细小的纤维都白得静寂、优雅，但柔韧、骄傲，舒展摇撼如风如浪，断裂和飘离的部分也挥挥洒洒依然生气蓬勃。应该说这是一次成功的创作。o站在另一面墙根下睁大眼睛被震撼得久久无言，不知所思。但她觉得一阵阵地冷，甚至裹紧衣服抱紧双臂，甚至想把整个身体蜷缩起来，那并不是冷透骨髓，而是冷进心底，那白色钻进心里仿佛要在那儿冻成冰凌以致冻成巨大的冰川。o觉得，如果冰川可以像火焰一样燃烧起来的话，必就是这样。
厨房里的水壶“呜呜”地响了。o赶忙去关了炉灶，灌了暖水瓶。
卫生间里的洗衣机又“嘀嘀嘀”地叫起来。o又去把洗净的衣服晾到阳台上。
接着又有人敲门。
“谁？”
“查电表。”
送走了查电表的，历史教师回到自己的桌前，见画家正翻看着她的教案。
“你还要讲这样的课吗？”z指着那些教案对o说“这除了浪费你的生命，还有什么用？”
o默默地又看了看那个题目，突如其来地问道：“那你，在这三种观点中更赞成哪一种？”
“第四种。”z说“但如果一定要我在这三种之中选择一种的话，我选择第一种。”
“为什么？”
“很简单，另外两种完全是废话。那等于是说历史就是历史创造的。等于是说存在创造了存在，事实创造了事实，昨天创造了昨天，未来创造未来。关键在于这不光是废话，而且不光是谎言，这是最可恨的虚伪和狡诈！”
“为什么？”
z说：“因为那是英雄颁发给奴隶的一只奖杯。”
z说：“但光荣，是谁的呢？真正的光荣，究竟是谁拿去了？奴隶只拿到了奖杯，而与此同时英雄拿走了光荣。这逻辑不必我再解释了吧？奴隶永远是奴隶，棒着奖杯也还是奴隶，那奖杯的含金量再高也还是有幸从英雄手里领来的奖赏。”
z说：“是谁创造了历史？你以为奴隶有能力提出这样的问题吗？各种各样的历史观，还不都是由英雄来圈定、来宣布的？奴隶们只有接受。英雄创造了历史吗？好，奴隶磕头并且感激。奴隶创造了历史吗？好，奴隶欢呼并且感激。可是，那个信誓旦旦地宣布‘奴隶创造了历史’的人，他自己是不是愿意呆在奴隶的位置上？他这样宣布的时候不是一心要创造一种不同凡响的历史么？对了，他要创造历史，但他绝不呆在奴隶的位置上，可他又要说‘是奴隶创造了历史’。看似滑稽是不是？其实很正常，只有在奴隶的欢呼声中他才能成为英雄，而且这是一个更为聪明的英雄，他知道欢呼之后的感激比磕头之后的感激要自愿得多因而牢固得多。”
在我的印象里，o走到窗边，背靠着暖器坐下，也许这样要暖和些。
在我的想象中，z在屋里来回走，不断地喝着酒，在这个冬夜里醉了似地大发宏论。也许是因为一幅作品完成了使他兴奋。
“历史从来就不是芸芸众生的历史，”z接着说下去“这世界从来就不是亿万愚氓的天堂。这世界是胜者的世界，是少数精英的天堂。所谓献身所谓牺牲，所谓拯救世界、普度众生，自由民主博爱，还有什么‘奴隶创造了历史’，那不过是少数精英获取价值的方法和途径。真能普度众生吗？我不信。受益的只是拯救者的英名，而被拯救已经是被拯救者的羞辱，已经意味着被拯救者必然要有的苦难——否则他凭什么被拯救？佛祖说“我不入地狱，谁入地狱”地藏菩萨说“地狱未空，誓不成佛”但当他们这样说的时候他们已经脱离苦海慈悲安详了，他们已经脱离凡俗赢得圣名，可地狱呢，还是地狱，苦海呢，还不是苦海？芸芸众生永远只是这个世界的陪衬，是垫底的，没有地狱和苦海可怎么支撑着天堂和圣地？地狱和苦海是牢固的基石，上面才好建造天堂和圣地。”
o瑟缩地坐在窗边：“你真的是这样看？”
“太残酷了是吗？”z说“可你要听什么？忍辱负重，救世救民，我可以比wr说得还要漂亮。”
z溜一眼o。不小心提到了wr的名字，z以为这会触动o的伤痛，以为她会回避这个话题。但是不，她好像只是陷在刚才问题里，沉沉地想了一会儿然后抬头看着z，把头发掠向脑后。
o：“你觉得他是那样的人？”
z倒是一时不知怎样回答了。“哦，”他看着杯中的酒“我宁愿相信他是真诚的”
o：“但是，但是呢？你没把话说完。”
z：“但是事实上，那是扯淡。那不是虚伪就肯定是幼稚。”
o：“你是说他不可能成功，是吗？”
z：“也许这能够使他自己成功，但他的宏伟目标永远不过是动听的梦话。”
o：“我没懂。如果他的愿望不能实现，他自己怎么会成功？”
z：“o，这世界上只有你纯洁得让我感动。恕我直言，虽然他并不能拯救什么，但是他也许可以成为万众拥戴的拯救者。这样的人历史上不断地有过，以后也还要有，永远有，但是历史的本质永远都不会变。人世间不可能不是一个宝塔式结构，由尖顶上少数的英雄、圣人、高贵、荣耀、幸福和垫底的多数奴隶、凡人、低贱、平庸、苦难构成。怎么说呢？世界压根儿是一个大市场，最新最好的商品总会是稀罕的，而且总是被少数人占有。”
o：“其实你还是说，他是虚伪。”
z：“只能是这样。也许他自己并不觉察。”
o：“那你呢？你做的事又是为什么？”
z：“我和他唯一的区别就是我不并不妄称我要拯救谁。我不拯救谁。对，不拯救。但是我和那个宣布‘奴隶创造了历史’的人一样，也不想作奴隶。”
这句话，把我的思绪一下子又牵回到z九岁时那个冬天的晚上。我想，这句话在那条回家的路上就已经有了，只是那时还发不出声音，还找不到恰当的词句。后来他回到自己的卧室，让那张唱片转起来，让那悲怆雄浑的乐曲在黑暗中响起来，那时九岁的少年默默不语，料必就是在为心里的怨愤寻找着表达天苍苍，野茫茫，落日如盘异地风烟，那激荡的歌舞中响彻着那个君王的高傲抑或z的雪耻的欲望z终于找到了什么？也许正是那根羽毛吧，它的孤独和寂静里有z要寻找的全部声音，它敏感的丝丝缕缕之中埋藏着z的全部表达。
在我的印象里，那一刻o的脸上一无表情，很久她才抬起头来看着z，突如其来地问道：“你，恨谁？”
女人的直觉真是敏锐得让人惊服，我感到画家一下子被击中了要害。
“我？恨谁？”z愣着想了一会儿，但我感到他似乎想了很久，一生中所有深刻的记忆纷纷聚来。
“你一向都在恨着什么？”o又说。但她的目光却充满了怜借，甚至是歉意。
“呵不，”那些记忆又纷纷隐蔽起来之后，z说“也许，也许一个人应该恨的只是”
o盯着他问：“谁？”
z说：“他自己。”
这时我记得，o和z的目光互相碰了一下，很快又各自闪开，相碰和闪开得都很默契。这样，z又来得及把自己隐藏起来了。但是，我想那一刻两个人心里都明白，z的话并未说完，z的话后面，源远流长。
日光灯嗡嗡地响。老座钟嘀嘀哒哒地走，两支镂花的指针正要并拢一处。o掀开一角窗帘：冬天的河岸上没有虫鸣，冬天的河完全冻死在那儿，泛着月光，托负着楼群的影子。河的那边，数十年中没有大的变化，大片大片灰暗陈旧的房群中小巷如网。
十二下沉稳的钟声。o回过头来。两支镂花的指针渐渐错开。
z的嘴角露出一丝冷笑，说：“不错，我承认我曾经恨别人，但是后来我发现这不对。弱者恨强者，没有比这更滑稽的事了，这除了说明弱者之弱再没有任何用处。你甚至可以根据这个逻辑去判别谁是弱者。两只狗面对面时，喊叫得最欢的那一只就是马上要逃跑的那一只。我说过了，这个世界原本就只有两种人——英雄和奴隶。你不是英雄你就不如甘心作你的奴隶别埋怨别人，要么，你就去使自己成为英雄。”
o：“那你，当然是要成为英雄了？”
z喝着酒：“毫无疑问。”
z：“不过，真正的英雄，并不是用狡诈谋取了权势的人，也不是依仗着老子而飞黄腾达的人，更不是靠阿谀逢迎换取了虚名的人，那样的人并不真正被人尊敬，他们仍然可能是庸人、傻瓜，仍然可能有一天被人所不屑一顾。真正的胜利者是一个精神高贵的人，一个通过自己的力量而使自己被承认为高贵的人，连他的敌人也不得不承认他的高贵，连那些豪门富贾也会在他的高贵面前自惭形秽。”
我相信，这时候，至少有一秒钟，在z的脑海里又出现了他九岁时走进过的那座晚霞一般的房子，有很多很多门，很多很多门又都关闭起来，或者是，很多很多敞开了的门中又出现了很多很多关闭着的门，一个美而且冷的声音在那儿飘绕不散。
o：“我不知道你说的高贵究竟指什么。”
z“艺术。”
o：“仅仅是艺术？”
z：“一个高贵的人就是一个孤独的攀登者。他有天赋的自信。当这个庸卑的人间为实利和虚名争夺不休的时候，他向着一个众人所不敢想象的山峰走去，在黑夜里开始攀登。那时候，在温暖的小窝里的人和在灯红酒绿的舞场上的人，都不知道他到哪儿去了。有那么一会儿，庸人们会以为高贵的人并不存在。但是，终有一天人们会看见他在世界屋脊，他的脚印遍布喜玛拉雅山，他的声音响彻珠穆朗玛峰，他站在那灿烂的雪峰上，站在太阳里，那时众人就会看见什么是高贵，和美丽。这情景，这一切，本身就是艺术。”
o：“可是”
z：“可这是自私。我知道你会这么说。如果没有人种麦子，你怎么可能去攀登呢？是不是？”z的声音高亢起来，就像一个拳击家感到已经躲过了对手最致命打击，现在兴奋起来，已经闪开了自己最柔软的部位，现在可是得心应手了。“但是有人种麦子。这个世界的组成方式我已经说过了。还有人吃不上麦子呢。但这并不影响有人已经吃腻了麦子。有英雄就有奴隶，有高贵就有低贱，这不是问题。问题是，你，做什么，你是什么。”
o：“问题是，这样的自私到底高贵在哪儿？”
z：“肯定，我们马上又要说到拯救了。那是另一座山峰，你放心，有不少人正争着往那上面爬呢。他们歌颂着人民但心里想的是作人民的救星；他们赞美着信徒因为信徒会反过来赞美他们；他们声称要拯救比如说穷人，其实那还不是他们自己的事业还不是为了实现他们自己的价值么？这事业是不是真的能够拯救穷人并不重要，重要的是穷人们因此而承认他们在拯救穷人，这就够了，不信就试试，要是有个穷人反对他们，他们就会骂娘，他们就会说那个穷人正是穷人的敌人，不信你就去看看历史吧，为了他们的‘穷人事业’，他们宁可让穷人们互相打起来。”
又是一阵长久的沉默。
o：“那么你的高贵呢？就是谁也不管了？”
z：“每个人都只应该管他自己，他是奴隶还是英雄那完全是他自己的事，没有谁能救得了谁。”
o默默地想了一会，似乎这很符合一句最著名的歌词。
o：“那，你的第四种历史观，是什么？”
z：“历史就是历史，没有谁能创造它。是历史在创造英雄。宇宙的意义就在于创造出一些伟大高贵的灵魂。或者说，存在，就是借助他们来显示意义。”
o：“我不这么看。我不认为人有高低贵贱之分，一切人都是平等的。”
z：“那么你认为，人，应该有其价值么？”
o：“当然。”
z：“但是价值，这本身就是在论人的高低。当然你可以认为一个乞丐比马克思更有价值，这取决于你的价值观，但这仍然是论高低，不过是换了个位置，换汤不换药而已。但你要是说一个乞丐和马克思有一样的价值，这是虚伪，是强词狡辩，而实际上是取消价值。对了，除非你取消价值不论价值，人才都是一样的，世界才是和平的，才是‘四海之内皆兄弟’，才能重归伊甸园。但可惜世界不是这样，要求价值不仅正当，而且被认为是神圣的。在这样的世界上，一个不论价值的人就被认为是最没有价值的人。如果你硬要说不论价值的人是最有价值的人，那我也没办法，但是这本身就是对不论价值的嘲笑。”
“但是在爱情中，人是不论价值的。爱是无价的。”
“喔，老天爷！拿你们女人可真是没有办法，怎么一说到爱情你们就一点儿智力都没有了呢？简直就像个最最蹩脚的诗人。噢算了算了，何苦这么认真呢？你的逻辑已经乱了。嘿，咱们该睡觉了。”
z说罢摸摸o的头，笑笑，去卫生间了。
o坐在原地不动，听着z在卫生间里洗漱，气得脸通红。一会儿，她仿佛一下子想明白了什么，跳起来，冲进卫生间。
o：“逻辑混乱的是你，不是我！你一会儿说事业一会儿说价值，是你混乱着呢！你说的价值不过是社会的、功利的价值，其实不如说那是价格，交换价格，可我说的是人的终极价值！”
z：“有吗，那玩意儿？”
o：“怎么能没有？”
z：“你能告诉我都是什么吗？”
o：“比如，你终归是为什么活着？”
z：“为什么？你为什么活着？”
o：“你真的还要问我吗？”
z：“我诚心诚意地请教。”
o：“这一下子很难说得全面，嗯比如说平等，比如说爱。”
z：“你以为人真的能平等吗？你看见人什么时候平等过？人生来就不可能平等！因为人生来就有差别，比如身体，比如智力，比如机会，根本就不可能一样。你这念过大学的，总承认这个世界是矛盾的是运动的吧？可平等就是没有差别，没有差别怎么能有矛盾，怎么能运动？”
o：“我不是说这个，我是说人的权利！所有的人都有平等的权利！”
z：“那是一句哄小孩儿的空话！谁给你兑现那份权利？要是事实上人就不可能平等，这个权利除了能拿来说一说还有什么用处？说的人，只是比不说的人多得些虚伪的光荣罢了。至于爱嘛，就更不可能是平等的，最明显的一个事实——如果你能平等地爱每一个人，你为什么偏要离开你的前夫，而爱上我？”
这句话太欠考虑，一出口，z就后悔了，但已不能收回。
果然，o立刻闭口无言，愣愣地坐着，很久，泪水在她眼眶里慢慢涨满。
“喂，我没有别的意思，”z说。
o一动不动，泪滴脱眶而出。
“真的，我不是那个意思。”
“不，我听懂了。”
“你听懂了什么？”
“也许是你说对了人总是有差别的。”
203
夜里o睡不着，听着老挂钟敲响了三点，听见z睡得安静。她起来，披上z的棉大衣，轻轻走进画室，再去看那幅画。
巨大的白色羽毛仿佛一炬冲天的火焰，那是一种奇怪的燃烧，火焰越是猛烈越是让人感到寒冷。好像铁灰色的画面上有一种相反的物质：冷，才能使它燃烧，冷才能使它飞舞，越冷，它就越具活力，越有激情和灵感似的。
这真是奇怪。真是画如其人吧，o想。
o坐在地上，裹紧棉大衣倚在墙角，大衣上有着浓烈的z的味。头靠在墙上，她继续看那幅画。
她想起一只白色的鸟，在巨大的天空或在厚重的云层里飞翔。久违了，白色的鸟，这么多年中世事沧桑，它真实一直都在这样飞着吧，一下一下扇动翅膀，又优雅又自由，在南方也在北方但是，一个恶作剧般的念头跳进o心里——但是如果它被一枪射中呢“嘣！”o仿佛真的听见了一声枪响，随即眼前出现了一幅幻景：白色的羽毛纷纷飘落，像炸开的一团雪，像抛洒开的一团飞絮，漫天飞落其中一根最大的在气流中久久悬浮，不甘坠落似地在空中飘舞，一丝一缕就像无数触脚，伸展、挣扎，用它的洁白和无辜在竭力嘶喊那喊声必定是寒冷的，又必定是燃烧着的，因为，寒冷不能使它甘于沉寂，燃烧呢，它却又没有热度
o睁开眼，恍惚像是做了个梦。她如果就是美丽房子里的那个小姑娘，她会想：那个寒冷的冬夜给z造成的伤害竟会这么大这么深吗？如果o不是那个小姑娘，她必定会猜测：在画家的早年，到底遭遇过什么？
差别，这人生注定的差别可真正是个严重的问题。忽然，o的脑际有一个非常清晰的思想闪现，但是z进来了，一闪的清晰又掉进模糊里去
z走进画室。z把战栗的o抱住，吻她。
“是我把你吵醒了？”o问。
z显得很兴奋：“不，是这幅作品，它终于有个眉目了。”
两个人一同看那幅画。
o想起很久以前，她曾经问过z，他为什么爱她？那是当o从陌生的小镇上回来，当她离开了前夫再次走进z的画室，是在那间老屋里他们头一次拥抱并且匆忙而放浪地做ài之后。那时画室外面市声喧嚣，画室里一时很静，窗帘飘动起阳光、树影和远处的一首流行歌曲。o慢慢穿起衣裳，z坐在画室一角久久地看着o，那样子容易让人想起罗丹的“思想者”o向他走去，走近他，问他：“你为什么爱我。”z却浑身一阵痉挛似地抖动：“告诉我，告诉我你曾经住在哪儿？”
z为什么这样问呢？o曾对我说，以后她问过z，是不是觉得她就是当年那个九岁的小姑娘。
如果o这样问过，是在什么时候呢？
z走进画室把战栗的o抱住，兴奋于他梦寐以求的作品终于有个眉目了——可能就是在这时候。
他把她抱起来，放在一块染满了画彩的地毯上，如果o那样问过，料必就是在这个夜里。他们俩都从卧室来到画室，继而做ài。他把她的衣裳扔得到处都是，肆意地让那些傲慢的衣裳沾染上他的画彩。他捧起她，看遍她洁白的肌肤上的每一个毛孔，酒气未消，在那洁白上面留下他的齿痕。他让她看镜子里面，让她看他怎样拥有她，让她看她怎样成为他的。但无论在镜子里还是在镜子外，o总能看见那根巨大的羽毛在墙上、或者在山上或者在阴霾的天空里，飘摇跳耀风飞浪涌。像往常一样，z有些施虐倾向，每一回都是这样，这夜更加猛烈。o不反感，最初她曾惊讶，现在她甚至喜欢。他能够使她放浪起来，让她丢弃一切，丢弃她素有的矜持、淑雅、端庄o甚至愿意为他丢弃得更多。她知道她甘愿如此，这是o之命运的一个关键。可能就是这夜就是这样的时刻，o抑或我，终于看懂了墙上的那幅画。在性爱的欢乐之中，刚才一闪而过的那个清晰的念头再次不招而至：z，他的全部愿望，就是要在这人间注定的差别中居于强端。
就是在这时候，o迷迷离离地问道：“你是不是觉得，我曾经就住在那座美丽的房子里？”
“哪座？”
“你不曾料想到的那座。”
z停止了动作。
“你是不是感到我就是那个小姑娘？你是不是认为，我就是他们”
o感到z的头埋进了她的怀里。
很久很久，o听见z喃喃地说：“杀了它，杀了它，杀了它们”
o相信这绝不是对着他的继父，从童年，这就不仅仅是对着那个酒鬼。o把画家搂得更紧些，如同搂着一个受了委屈的孩子，就差在他耳边轻声说“对不起”了。
那句可怕的话在o温暖的怀中渐渐消失，但喃喃自语并未结束：“呵你们，你们你们为什么，为什么那样美，而又那样冷啊”但o听不清z到底爱谁，或者恨谁，是那个九岁的小姑娘，还是她的姐姐、她的哥哥、她的家人或者是那座房子里的一切。但o在那夜之后却听清了两个字：雪耻。z没有这样说，但o听到了。o相信这两个字才应该是那幅画的题目。
很久之后，z终于清醒过来了，听着深夜的寂静，深深地看着o。
o搂着z，看墙上那根羽毛。
“你原谅我了吗？”z问。
“原谅什么？”
“你忘了？呵，忘了就好，别再说他了。”
o的头里又像似“嘣”地响了一声，心想：真的，我又把那个人忘了，真是让z说对了，什么平等平等平等，我怎么这么容易忽视他呀那个无辜的人他现在在哪儿，在干什么，在想什么他是爱我的，我知道可是为什么我不能像爱z一样地爱他呢？为什么？价值吗
然后他们做ài。一边做ài，o一边又流泪。
“怎么了你？”z可能感到了，o在敷衍他，o第一次在这样的时候失去热情。
o不回答他。o在心里自问：是不是我又让一个人，积下了对这个世界的深重的怨恨